Описание
Я побыл собой вчера...
Под этот шум так легко забыть холод,
Но я шел до метро,
До воды,
До, ре, ми...
Физикой легких шагов разрезая еще детские лужи,
Своим миром возникая вновь где-то под ногами,
Стараясь разбежаться как можно больше,
Чтобы потом не узнали, забыли, оставили.
Стирательной резинкой стирать свою давно надоевшую одежду,
Утюгом гладить окно, потеряв измерение...
А в нем твоя любовь и вино для девушки из Города Грёз,
Я ей говорил, но она была мной.
Простудился мой голос и даже твоя вебка не передаст моей любви,
Даже тот, уже надоевший агдам не согреет еще живого Христа
И малыша Эдварда Джона, который знал, что не вернется...
Утонул...
И всегда есть что-то, о чем ты молчал, о своей первой любви,
Так стыдно... Но почему?!
Суета сует - твоя подушка заблёвана утренними густыми слезами,
Я позавидовал тебе, но этого оказалось чертовски мало.
Я мог бы, если бы не...
Твоя способность убивать одним только шорохом платья,
Ветер,
Что продувает твою окоченевшую жизнь до дыр - глубоко внутри
И эти 9 букв когда-то ты с такой непоколебимостью произносила
Полуспящими губами
Мне.
Я не забуду, но обязательно прощу это незаживающее сердце,
Твоими книгами выпитые нервы и первую зарю где-то далеко на краю света:
Помни всё!
Пока есть твой любимый французский багет этот мир родился не зря.
Напиши мне письмо, ведь адрес все равно потеряешь...
